interno

porque la casa a oscuras
esta llena de un espeso
vacio.
porque las luces dudan
en brillar de a momentos.
porque el ruido de la heladera
y las gotas caen en los vasos
de la pileta componen una orquesta
para que este whisky de a ratos
golpee los cubitos de hielo
contra un vaso de vidrio
y los minutos sean
tragados por una garganta
cansada de estar callada.


porque no estas aca,porque desde este punto
toda isla parece remotamente lejana.
porque a veces no tengo ganas de escribir
una mierda.


mientras tanto.
las cucarachas juegan a la escondida
y yo a la muerte.

para nadie

Esperar


la memoria sangra
de a poco
enchastre el cuarto
con fantasmas


la ansiedad
quema pero no mata
¿que sera de vos
a la madrugada?


la espera en vela
nos rompe la cabeza
abrazarte era un sueño
quebrado que
esperaban los que
ahogan murmullos
en cuartos vacios


la madrugada 
solo hace dormirme


cuando rompa el vidrio
mis ilusiones me habran 
desarmado


mientras
¿que sera de vos
a la madrugada?

el dia despues de tu cumpleaños
ya no sos mas el centro de atencion
decias que no te gustaba pero me imagino que te 
sentiste querida
mientras las luces te enfocaban y los otros se travestian sonrisas y gorritos ridiculos y te recordaban a los gritos "que seas feliz"
ahora te despertas y esta todo oscuro
hay un desorden que se hara cotidiano y olvidamos
que hace 15 años nacia un accidente que amaba

y ese vacio despues de la fiesta
lo vas a llenar con el resto de tus dias y todo se ira a la mierda cuando venga el colgado de siempre y te diga
"me olvide,feliz cumpleaños"

no todo es tan malo
podemos decir que es un estupendo montaje
contra la muerte
y que para bien
o para mal
funciona

que raro
cuando te me acercabas en miniatura
y yo te hacia una mueca de payaso con los ojos
como chaplin


que rara sensacion
cuando me regalaste ese cd que ya tenia
y yo te regale una muestra de asombro,me hice el boludo y te dije
que era lo que mas queria
aunque en realidad todo eso fuera
para ver como construias en camara lenta
tu carita de felicidad

que raro cuando
me venias a despertar
y yo me hacia el dormido
y no me despertaba hasta despues
de que te ibas,de que me hincharas las bolas
un buen rato inutilmente

las pequeñas cosas raras de la vida
una pelicula de romance clase b
bien como diria hugh laurie
"guess im a fool"

antes sabiamos el hit del verano
aunque no nos gustase
y hasta llegamos a cantarlo a coro en broma
antes te despertabas temprano para ver dibujitos animados y un ratito despues discutir sobre ellos en clase (le robamos la costumbre a las viejas o en paradoja,ellas nos robaron a nosotros)

y ahora seguimos siendo jovenes pero marginados de la juventud
¿en donde carajo estamos? no somos ni adultos ni jovenes,pertenecemos a un tiempo distinto,que se quedo  en el medio,no queremos crecer pero sabemos que no podemos volver atras

y nos traga la locura y nos estancamos

como esa parte de la playa que sobresale en medio del mar
seguida de una gran bajada
hacia la costa terminal

para emanuel

que estas siempre frio
como un cubito de hielo
que estas callado
escaneando los gestos
desde la campera de cuero
que siempre estas a servicio
de la razon,la etica y los buenos modales
pero se sabe que desde la fria corteza
hay un corazon
que te hace tocar la bateria
a las 5 de la mañana
para el gusto de los que te escuchan
y el disgusto de los que no

que te fijas en el reloj sin restarle importancia al naufragio de un amigo
que no te drogas,que sabemos que nunca lo haras y a pesar de eso nos entendes
que fuiste el amigo colgado de la locura

sos la cara mas limpia
de este desastre
que conformamos

amor de perros

Talvez en el amor se espera que el amado devuelva algo al amante,pero no siempre es asi...
igualmente,en la cuadra de la casa de mi abuela, ronda una perrita negra que una vez mi abuela le dio lo que sobro de unos fideos con albondigas.ahora cada vez que abro la puerta aparece ella babeando de felicidad,yo la acaricio en la cabeza y ella cierra los ojitos y levanta el hocico como un sediento que espera alcanzar una gota de lluvia
"por ahora no puedo darte nada" le digo todos los dias,me mira sin entenderme y me voy caminando a mi casa y me doy vuelta,ella siempre esta ahi,descansando al lado de la puerta de un amor que nunca llega
y esa persistencia hace que
esto valga la pena

otros dos

la ducha de afuera

mi papa le habla a los gatos
sabiendo que no le van a responder
empieza a desarrollarse 
una lluvia por dominico
que dura un minuto
es asi,hay cosas que jamas entendere como funcionan
y un hombre en la calle me ve arrastrando la cara y me
alcanza un papelito
-mujeres?
agarro el papelito pero no digo nada
me pierdo entre la gente
simulando que
no paso nada


-


me siento en la silla azul
y pongo mis patas encima de la otra
parece que el tiempo se olvido de nosotros
de mi,de mi tio y de su taller
todo parece cuando tenia 10 años
entre cables,televisores,bafles y libros que nunca entendi
la misma sensacion de paz cuando prendia el ventilador
y apagaba las luces mientras miraba las nubes grises
por las ventanas chiquitas del costado
cuantas veces hice esto?cuantas veces hizo esto mi tio?
recordando
aquellos dias que nos pasaban por encima

fotografias

la tension industrial que expulsaban los ventiladores y extractores

de la churreria de avenida pavon a la madrugada

el linyera que duerme en esa misma avenida,todo encartonado y travestido

en un muerto con sus harapos

los grafos regalados,fundidos en las persianas

"pacientes de la noche"

el viaducto de sarandi,encajonado bajo las vias del tren,sobre sus patas

rostros lisergicos de carnavales tatuados con colores y trazos de la boca

pinturitas infantiles sobre los muros municipales serios y verdes

ir bajando por larralde,con el bondi a todo lo que da,despegandose de los paredones

del cementerio

cangallo a la noche,donde uno camina entre la fabrica abandonada y el fuerte de ladrillos

donde los perros ladran y ruge la penumbra

decepcion y verdad

cuando era chico,me acuerdo que en la casa de mi abuela,habia una caracola re grande,me llamaba mucho la atencion por su tamaño y su color,mi abuela me dijo "si te la pones al lado del oido,podes escuchar las olas del mar" y asi fue,quede re copado,me quedaba largos ratos con la caracola escuchando y imaginandome que en el fondo doblado habia una entrada al mar,me parecia fisicamente increible

y era un sonido profundo,un eco de caverna suave y calmado,si habre flasheado en meterme ahi adentro

años mas tarde,estando al pedo,con mis manos hice un tubo y con la otra la tape y me la puse al oido...y no sabia si alegrarme o llorar

cuando escuche el desierto que guardaba en el fondo de mi mano

receta

1

sera mejor olvidar?

o arder en las cenizas de las ilusiones

que se quemaron con la realidad?

sabiendo que mientras no le cortaron las

raices

fuimos felices y llenos de vida

2

llega un momento en la noche

que el techo se llena de fantasmas

en cada rincon,cada grieta y cada telaraña

se impregnan de fotografias

que chorrean nostalgia

3

para el que busca el olvido

el insomnio es una orden natural

no podemos cerrar los ojos

el sueño llega con el roce del amanecer

4

que sea una sobredosis de tiempo

que sea una mujer,que sea cualquiera

que sea lo que sea

pero que sea algo

5

que de a poco

miremos para dentro

y veamos borroso

que tengamos la fuerza

para no mirar al pasado

que nuestro silencio llame

la atencion de las caricias

que nuestra noche

sea una bomba suicida

que las quemaduras

sigan quemando pero menos que

antes

6

desesperados,nos fugamos del templo

y ahora buscamos otra plegaria que

haga sonar las campanas en la noche

y si no encontramos ninguna?

seremos descreidos?

fundaremos otra religion?

7

el momento,esperamos el momento

que podamos vernos sin sentir

como se rompe el vidrio que nos mantiene

que podamos hablar sin titubeos y

silencios incomodos

que nos besemos y no recordemos

la culpa que venia acechando

paso a corrientes

recuerdo la calle atestada de templos literarios

me acuerdo de haberme infiltrado como ladron

pasearme por largos pasillos atestados de libros

encontrando pocas veces mi objetivo

a la gente

los viejos atrapados,uniformados en una secta

de sobretodos viejos,puloveres parcheados,barbas de gurues

miradas frias de asesinos de libros

matan para comer,supongo

la manos atestadas de grietas,rios secos,tierra

de rios invisibles

masticaban y seccionaban a la victima

ellos no comen cualquier cosa,en eso nos parecemos

arañaban los bordes con esos dedos manchados de tabaco

casi todos fuman o tienen la apariencia de que si

casi siempre solos

las mujeres son mas suaves con los libros

andan vestidas de manera burguesa y europea

parecen beatnicks con su boina y sus anteojos

su corte de pelo

son timidas ellas

todos buscan lo mismo

ese libro que les vuele

la cabeza y les de esa

sensacion de vida

adentro,hay olor a conocimiento

a olvido,a peste de que algunos libros

se pudrieron de esperar

hay un respeto sagrado

por el silencio

hay tanto como la distancia en que se cruzan

dos miradas

los que atienden,los que vigilan

algunos estan podridos,se les nota

la voz cansada y las conversaciones

rara vez suena un libro

salgo a la calle

un respiro,la brisa de un dia que se va a caer a gotazos

asi que camino tranquilo a la parada

tomo el 24

lleno

tenia ganas de escribir asi que me quede ahi colgado del caño

en contra de la mar del asfalto

ahi estoy,yo escribiendo y ellos leyendo

hasta que las persianas digan basta

sigo pensando en eso

una chica sale de ese lugar que hay entre

la dos filas de los asientos y se levanta a tocar el timbre

yo aprovecho y con la lapicera en la boca me siento ahi

y la miro

ella me mira

y nos reimos,de vos,de mi

y mientras se aleja,la miro por detras

haciendome acordar que todo esto

era un gran absurdo

somos fantasmas de lo que fuimos

el reflejo de nuestros

cuerpos sobre el vidrio

nuestra mirada invisible

sin ojos ni expresion

sobre el plastico negro

estirados,desformados

por el borde

la luz de leds azul

manchaba el dolor de pecho

que escondiamos con

gestos evidentes

no supe tu nombre

ni tampoco tus colores

pero supe que compartiamos

el mismo camino

Esperando el poema

suenan como caen las bombas de octubre

desde el parlante

el vaso de vidrio tiembla con cada palabra

como si fuera un instrumento de percusion

dejo de llover hace un rato largo

pero el suelo mojado,las paredes traspirando

y el olor a lluvia sigue estando

arriba,mezclaron nubes naranjas,violetas y grises

haciendo del cielo una pared oxidada de agua

mientras pasa todo,yo sigo esperando el poema

sigo escribiendo esperandolo

soy conciente de que algunas noches no viene

soy conciente de que esperar hasta la madrugada

sin haber recibido nada parece un esfuerzo en vano

no,en realidad es lo que debe ser

cuando menos esperas,el timbre suena y aparece el poema

abrigado y mojado,cerca de la medianoche

esperando,a veces lo veo entrar travestido en mamarrachos

hay diferentes maneras de tratar al poema

a veces,uno les saca las ropas suavemente,lento

otras uno arranca sus ropas violentamente

todo para verlo,desnudo,el poema en persona

ahora ve,sus palabras definidas,ve su raiz

entonces con la mano vas toqueteando el poema

hasta encontrar su forma mas contundente

uno le hace el amor a sus palabras,las manosea y las chupa,les da por el culo,cada poema tiene su forma de tratarlo

algunos dan gritos histericos

algunos dan suspiros suaves y profundos

todo hasta alcanzar el punto mas zarpado,cuando el poema y el poeta se juntan en un solo ser

dire algo que debe ser tomado como una advertencia: es el poema el que hace al poeta,es la cantidad de lagrimas lo que hace al poema,es la vida cargada de dolores lo que hace a uno escribir un poema,por lo tanto,ser poeta

es algo de todos

ser poeta es un minuto donde el aire entra frio al pulmon haciendote sentir la poesia

ser poeta no es un oficio,es un estado de ser

algunos son grandes poetas sin haber escrito nada,

vivieron los poemas

ese es el poeta que merece todo los respetos

quien haya escrito su vida en los bordes de este diario de realidades

quien va a mas y escribe el diario por arriba,lo mamarracha,le borra palabras y hace su propio reportaje

algunos van a mas y se queman junto con las hojas,consumidos por la sensacion asfixiante

crean su tartaro

entonces,cansados,el poema y el poeta se separan

el poema ha llegado y el poeta esta exhausto

el,todo desganado,se prende un lucky y fuma

mientras el poema se viste con apuro

besa al poeta

"ya es tarde,me tengo que ir..."

y se marcha lejos de los ojos de el

abre la puerta de su casa y se va

el sonido de la puerta cerrandose violentamente

sentencia una temporada de situaciones

"ya ha llegado y ya se ha ido"

y ahora uno vuelve a si mismo

encerrado en el cuarto

se inunda el ambiente de humo y de una pesada impresion de negrura

las paredes empiezan a traspirar la locura

un precipicio a nuestro encierro

ahi uno empieza a escribir

y mientras uno espera el poema

uno termina escribiendo cosas

como estas

Regalos

a veces

cuando estoy atrapado en casa

pienso en la gente que quiero

mas cuando no los veo hace mucho tiempo

ni tampoco les hubiera hablado

pienso a veces que ellos no saben el afecto

que les tengo

y cuanto sus llamadas me sacan del pozo

pienso que algunos de ellos nisiquiera se acuerdan de mi

no me consideran un amigo ni un conocido

apenas un loco

debo fallar en algo

debo ser una maquina fallada que funciona como puede

sin mecanico posible que entienda mis neuroticos engranajes

aunque ellos son el aceite que hacen que las cosas

sean mas suaves

pienso que les regalaria a cada uno,algo que ellos quisieran

de veras

algunos quieren una armonica cargada de oidos

otros quieren un cartoncito,un faso o algo para tomar

otros quieren palabras que los traten con cariño,un abrazo

otros quieren risas,humor negro y salir a algun lado

otros un plato hondo para sus lagrimas

otros quieren todo eso y mas

pienso que regalo me regalarian ellos a mi

pienso que ellos piensan mucho

y que cuando hayan tocado el timbre y escuchen mis pasos y me vean con la barba de dejado,

la primera ropa que haya encontrado,mi pelo desordenado y mi cara arruinada por las tragedias de la locura que se respiran en mi cuarto

preparados para mi caracter del orto

no sabran

que me dieron

el mejor de los

regalos.

(a todos y todos son muy pocos)

sobre los buenos momentos

pasa que a veces

uno esta perdido

y vive relojeando

el pasado

esperando

la hora

que lleguen

los buenos recuerdos

y mientras,estas solo

mientras,sos un trapo sucio

sobre la cama

mientras,tu piso se llena de cenizas

y las botellas se apilan solas

en algun rincon

mientras,mirabas el techo

y el tiempo no pasaba

mientras,te ibas quemando por dentro

y te habias hecho un paralitico mental

mientras,el mundo parecia que reia sin vos

y las flores seguian creciendo,tus amigos estaban afuera

las chicas no se preguntaban tu ausencia

ni tampoco al chino del supermercado

le preocupaba las montañas del desierto

que se formaban en tu rostro

si alguien me viera

sentando,apoyando la cabeza contra el vidrio del bondi

las lagrimas corrian adentro de el vapor de un pozo que subia a tu cabeza desde tu garganta

con la mirada enfocada en ese punto invisible

los tipos iban y venian,de vez en cuando te acordabas de una cara

que se cruzaba con tu mirada

y te preguntabas

si era ella

si era el momento de tocar el timbre

y bajarse

si la agarrabas del brazo con el zarpazo de tus garras

y la frotabas contra tu pecho como una remera mojada

dejando que se quede pegada a vos

seria fuerte,la locura que nos ataba

el verano nos contagiaba fiebre que solo quitabamos con ruidos de ventiladores y sombras de paredones

viene la enfermera,trae la noche

y la cama para que nos vayamos

directo a

ningun lado

con las luces apagadas

las manos manchadas

de sangre de papas fritas

endurecida

en las yemas de los dedos

pegoteandose en los bordes

de libros viejos

son la huella del

de la fuerza

que nos empuja

turbia

enloquecidamente

hacia

mañana

haciendo que levanto la bandera blanca

tomo mis errores y los convierto en yo

no los reparo,me acostumbro a ellos como

la tabla del inodoro meada

que nunca se levanta

y asi,me siento comodo

sin estar obligado por un ejercito moral

imaginario

y real a veces en las palabras de mi madre

el ejercito va

marchando

contra un

fantasma

algunos,solo algunos

entendimos que la amistad es posible,a veces por cierto azar

se conocen dos desconocidos en una noche

se ponen a hablar,toman,beben

cargan en ellos,cabezas llenas de vidrios rotos

se entregan a charlas profundas

algunos entendimos ese llamado de socorro,esa luz de auxilio

en los movimientos

rompemos la charla entre cerveza,puchos y fasos,el esta impaciente

y de a poco surge el humor,sentimiento de comodidad,de poder reirse

sin verguenza y lanzar frases absurdas

obviamente,estabamos borrachos y estaba bien

algunos de nosotros entendimos que esa calidez esta presente unos minutos

que no importaba si eras un viejo amigo o un desconocido,solo era cuestion de

desatarse y dejarse llevar suavemente por las olas

barrenar hasta la costa y no importa si no llegas

algunos de nosotros entendimos que estamos perdidos

naufragando en esta locura

y algunas veces por azar y necesidad

nos subimos a la tabla de otro

y barrenamos juntos

hasta que la ola

muera

foto

miraba esas flores blancas

pequeños puntos de naranja fluorecente

bajo y sobre las ramas

mientras tomaba mi cerveza

y pense que habia encontrado

una de las fotos mas hermosas que habia visto en mi vida

a mi me decia algo

su nacimiento y su muerte y su nacimiento

de esas ramas secas,de arboles rapados

bajo la luz de la calle

bajo el cielo azul oscuro y transformador,degrade de dia y noche que se hace la tarde

sobre nosotros,nuestros alientos calientes en lo que quedaba del invierno

habia vida que brotaba

en los dedos

de la muerte

tiempos mejores

despues de mucho tiempo

nos volvimos a ver

en una de esas calles

que la vida nos cruzo

para que? - pense

un silencio helado,palabras que quieren rajar

hubo tiempos mejores,donde nos reiamos

en la playa,entre los medanos y hasta pediamos

la misma comida

vivo nostalgico

fui un brujo que revivio el pasado

pero solo he logrado

un muerto vivo

cuervos

fue un dia bastante pesado

tanto que quebro el olvido

discutimos en la calle

como animales rabiosos

las palabras ya no eran

mas que rugidos y gruñidos

te vi irte rapidamente

te subiste al colectivo

y se fundio con la noche

a la distancia

sobre los arboles

habian cuervos

esperando

parece que olieron

un banquete

Realidad o ficcion

bien,llego a casa despues de un somnoliento viaje en el bondi,pude pasar bien las primeras horas pero el derrumbe te agarra en las ultimas partes,empezas a caerte a un lado,tu brazo se vuelve un soporte para tu cabeza y de a ratos cerras los ojos y la vida pasa como si fuera una pelicula cortada de a partes

ahora destapo una birra,me sale bien el truco del encendedor,en realidad es darle un par de golpes a la tapita y despues asegurar bien la mano (a la altura del borde) y por arriba hacer palanca con el encendedor pero de una,con todas las fuerzas

increible efecto,el sonido del destape,ella se deja ver,espio por su garganta,una espesa niebla de gas frio que no sale,si,admirable espectaculo para una tarde soleada,pero por ahora no me gusta este sol,golpea violentamente,ciega,prefiero un sol a medio morir,a eso de las 5 o 6 de la tarde,cuando empieza a manchar las nubes de sangre naranja,de a lo lejos,la noche se acerca malevolamente

en fin,realidad o ficcion? la realidad es la siguiente,estoy funcionando con energia extra del esfuerzo de haber cagado (una diarrea es un gran despertardor,el sonido de tus entrañas revolviendo la mierda liquida que tu culo expulsa violentamente mientras se retuerce,parece un carnaval de movimientos contracturados,un enjambre de dolores serpenteantes,afuera,uno hace gestos invisibles de desahogo,mira los bordes ensuciados de baldosas,observa detalladamente la mancha de humedad que se ha formado en un rincon) y la cerveza (es vida)

la realidad es la siguiente:

estoy cansando,demasiado tentando por la cama,aunque reconozco su trampa,ella deberia ser el ultimo recurso en el cansancio,si me tiro a dormir ahora,tendre el problema de que perderia toda una tarde,eso significa,perder un tiempo para escribir,para hablar con amigos,para cogerme una chica o ponerme de pareja,para drogarme,para tocar la viola,eso significa a veces,despertarte con una extraña sensacion de vacio,de haber estado durante unas horas como un fantasma en este mundo

mientras dormia,no existia nada de todo eso que necesitaba,parecia demasiado suficiente lo que los sueños me regalaban,imagenes somniferas,promesas de almohadas,eterno cansacio y juventud ilimitada,mundos inconclusos,ilogicos,sorpresivos y extrafalarios,abstratos,acercarse al bar para beber con los muertos,con los que ya no estan,los que nunca estuvieron y los que nisiquiera estan

todo a precio de consumidor final: una tarde

pero lee la fecha:vencimiento hasta el primer abrir de los ojos,consumido despues de esto es tratar de comer huesos,apenas los mordisqueas un poco entre ese estado de ensueño,en que el cuerpo parece sentenciarte a movimientos torpes,idiotas

si,conozco los sueños en cama,si se tienen parecen en alguna manera como regar las esperanzas muertas en el jardin del inconciente (muerto)

a veces,talvez ni siquiera sea suficiente,pero nos gusta tenerlas mojadas,de esa manera,muerta o no,se siente fresca

si,conozco,a veces los sueños son aguas imaginarias en esta playa de locos,arena,mas arena

si,conozco el placer de emborracharse entre sabanas y beber sueños en una muerte caliente,al rojo vivo

pero eso solo es un gasto de tiempo,si,me diran que la siesta esta buena para repararse ante una noche,esta bien,pero tiene un fin practico y sabiendo que funcionara,no esperamos sueños ahi,nos da igual sueños en negro,ruido de televisores en coma,esperamos despertarnos con energia renovada,ahi esta otra falacia del sueño,rejuvenece el cuerpo,no nena,el sueño talvez humedezca un poco la garganta de tus deseos,pero necesitas agua de acciones,sudor,tuyo o de otros cuerpos,rozandonte,acariciandote,apuñalandote,chupandote la vida como un buen pete,una sacudida,un shock electrico involuntario

necesitas dosis de dolor y locura para funcionar en este freezer de la vida,salir de este congelado tempano industrial y reventar ese pedazo de plastico que se te pega en la carne cruda de tu conciencia

esa es la realidad:

estoy solo

me hace falta amigos y mujeres,se que si no salgo para afuera nadie me va a encontrar,supongamos que ahora mismo para este mundo estoy muerto,no existo,soy solo un recuerdo atrapado en las cajas negras de las mentes de los que me cruze

espero que choquen,que se lastimen,que tengan quemaduras,les agarre enfermedades,la tristeza les triture su comodidad

espero que les pase eso y mucho mas,asi me vienen a ver

porque claro,a veces la gente me necesita para que los banque "por que mi novio me cogio por el culo y no le gusto" "tenes faso?" "necesitamos que hagas esto,podes?"

sinceramente,soy demasiado bueno,tengo mi parte mala como todos,pero soy demasiado bueno,hago el camino del buda,les regalo sonrisas a mis torturadores,les doy mi ultima migaja de pan a los cerdos glotones,asi que no lo se,me quede a escuchar,les doy faso y lo hago

sere un pelotudo,pero creo que soy un poco sadomasoquista,se que me usan,lo se perfectamente,me doy cuenta a las primeras dos palabras o a las dos ultimas,pero aun asi,lo hago,por que tengo esa tortuosa idea de que me van a querer,de que me van a abrazar un rato largo y me amaran,aunque sea por unos minutos

inocencia perdida y recuperada

ya(hago nota aparte)

tengo que salir a romperme el hielo,a hablar con la gente,a dar con gente que me quiera y a no escapar mentalmente de ellas,por que me agarra una especie de nerviosismo cuando me encuentro entre ellas,duermo,silencio,se pone mas denso

quisiera tener un poco mas de sentido de humor nena,asi te hago reir un poco

y no te contagio mi gris melancolia

decir discursos hermosos que sean capaz de cautivarte

encontrar el momento,identificar cuando tenga que besarte y meterte mis dedos en tus sucios orificios

lo unico que necesitaba

a eso de la madrugada

abro la heladera para agarrar un cubito de hielo

lo levanto con el pulgar y el indice

mientras lo llevaba al plato

senti la muerte en la punta de los dedos

el dolor del frio como una aguja

quemando bajo cero

llegue a ponerlo en el vaso y picaban

helados los dedos todavia

y todo ceso

cuando los metiste

en tu boca

tu lengua calida

apago el dolor

muchas veces

cuando estaba congelado

ahora

ya es invierno

y vos no estas

que esperaba?

Mi abuelo,aparte de ser un milico y un hijo de puta

se levantaba a eso de las 6 de la mañana

a comer picadas con vinos

mientras escuchaba la radio

habitos de guerra,pense

se habia ensolidado tanto

que moriria con esa mania

que tan jodido estaba o

si era un cobarde o no,no importaba

se sentaba como si todo estuviera hecho

al lado de la ventana en invierno

la vida pasaba afuera como una gran masa confusa

"resistencia,habia que tener aguante" pensaba el

y mataba el tiempo

de la mejor manera que conocia

colores

el cuerpo apesta en

una traspiracion seca

y enferma

la piel se amarillenta,como fuera el primer paso

a la descomposicion

que raro los colores que puede tomar el cuerpo

si me pudriese seria algo verdoso

si me ahogase,seria azul

si me pegaran seria rojo

si me quemo me vuelvo negro

y todo termina con un blanco

duro

hoy

sentado en el prologo

esperaba tomando

veo entre tus piernas cruzadas

y se ahora

cual es mi color

Planeta solitario

Lucas no tenia problemas,no tenia nada en realidad,se habia acostumbrado a vivir asi y ya se llevaba bien con ese dolor de entrañas que era el hambre,esa sensacion de ardor que era la sed y el golpe de los frios invernales

con la poca plata que tenia la gastaba en puchos y cerveza,no queria que nadie lo molestase porque esa habia sido su forma de ser,estar solo

respecto a eso decia: "no es que me importa estar solo,pero no me importa estar acompañado" asi que de esa manera habia fabricado sus errores que lo salvaban

"y antes me preocupa por gente que no les preocupaba,antes sufria por mujeres que no me daban pelota,asi que deje de preocuparme"

ahora tenia amigos pero los mantenia lejos porque a el le gustaba esa medida

se hizo amigos asi mas facil,gente que lo queria por su manera de ser,mujeres que lo amaban por su manera de ser y que lo mas importante : lo entendian

entre todos ellos se entendian,eran unos vagos pues vagaban y caian improvisadamente en las casas de los otros,algunas veces a tomar y otras veces a ser escuchados y escuchar

eran varios y entre todos decidieron hacer un pueblo,se reunieron todos,se compraron un terreno en un campo y ahi empezaron a armar las casas,el campito les habia salido baratisimo y eso hizo que cada uno tuviese amplio lugar para estar solos si querian

se reunian siempre en la casa central todas las noches,se podia decir que era una especie de religion,pero aca solo tomaban,hablaban y de vez en cuando agarraban un san pedro y se pegaban un trip de la puta que lo pario,salian a correr por la noche en el campo para terminar todos en una fogata

ese fue el sueño de lucas,lucas queria un mundo para el y para sus amigos,que se llevaran bien y que olvidasemos todo lo que estaba de mas,los pibes entendieron eso (no fue dificil convencerlos,por que a ellos ya la idea la tenian calada)

la unica regla eramos nosotros,los demas estaban todos prohibidos,pues el minimo rastro de inconvenientes en un desconocido haria caer problemas como fichas de domino

el problema empezo con el tiempo,lucas detestaba el tiempo pues ese tiempo obligaba al mundo a moverse,junto con todos sus seres,ese movimiento venia cargado de ideas que esos seres querian poner,algunos ya estaban cansados de vivir ahi,se querian y no tenian problemas,pero a la vez extrañaban las caras desconocidas por conocer,a las mujeres que regalaban sus conchas como premio consuelo a los hombres tristes,a los amores que todavia no amaron

y eso paso,lucas vio como su mundo de a poco se vaciaba,sus amigos lo querian pero no podian aguantar mas el encierro en ese pueblito

poco a poco volvieron a la ciudad

lucas fue el ultimo,el ultimo que se quedo ahi en el pueblo,se quedo varios dias solos pensando que todo lo pasado fue un sueño y no queria despertar,asi que en la ultima noche a la luz de fuego,miro con ojos lejanos a las estrellas y volvio a la ciudad,donde volvieron a ser todos vagabundos de la vida

Guia para la deriva

estoy como un vidrio endeble

cuando pasa esto es como que me siento atrapado

cuando pasa esto vienen de lo mas profundo de mi conciencia recuerdos a azotarme como fantasmas verdugos

me aparecen los amores que fueron

los amores que nunca fueron

los amigos que ahora no estan

los planes lejanos que parecen que a la distancia los va cubriendo una espesa niebla de incertidumbre

ni hablar que me siento un poco con hambre y tambien me duele un poco el cuerpo,pero estos son males menores,sabemos que comiendo algo se mata el hambre y el dolor con pastillas o reposo

pero he aqui,como vamos a matar a los fantasmas?los fantasmas siempre aparecen,se van cuando te ven preparado pero ellos vigilan siempre que te quedes sin guardias

ellos te emborrachan en tristesa,algo se deprime en vos y estas vulnerable a todo

pero acordemosnos lo que decia el viejo sabio Chin Chu Lin

"los amores que se fueron se fueron.pero nunca te quitaron esa capacidad para amar (primera borrachera fantasmorica),vos siempre vas a poder amar y dar"

"los amores que nunca fueron tambien te atrapan,de manera mas obsesionada tambien,pero recorda que el amor viene de manera sola,forzar el amor por quien sabe que razon,ya sea por las actitudes o por el cuerpo es una pequeña jeringa que de a poco uno se inyecta mas profundo...pretender ser alguien que no sos,es dificil por que estamos intervenidos por miles de pensamientos y nos dejamos llevar simplemente por pura estupidez,nerviosismo,pero para eso uno no tiene que sentirse asi

recorda entonces : el amor vendra solo,sea como vos seas,en tu forma mas cruda,si una mujer decide acompañarte asi,ese sera el amor verdadero"

"los amigos,siempre me es dificil porque sentia que yo tenia esa obligacion de hablar,de decir algo al respecto para tapar ese silencio que aparecia cuando no habia que decir,profesaba pelotudeces o pensamientos oscuros a ellos como si fueran una especie de tabla de piedra que tendria que soportar mis puntadas que los marcaban

talvez,cuando no tenia nada que decir,lo mejor era accionar el silencio,que es la palabra mas dificil de manejar,pero mis amigos entenderan

soy un tipo callado,desvario a veces,me voy a la deriva y me pierdo,a veces mis palabras viajan de adentro para adentro,termino tragandomelas con un gusto amargo

a veces,el silencio es la solucion,en el,se transcurre de manera calmada y tus amigos lo entenderan,despues surgira la actuacion de la palabra improvisada

resumiendo: "si tenes que hablar,decilo y si no sabes que hablar,armate un silencio,a veces el silencio viene acompañado de humos y bebidas,para hacerlo mas agradable"

LOS PLANES,chin chu lin decia "el futuro es incierto,los planes son maquetas de un edificio que talvez no sera asi,pero los hacemos igual,por aburrimiento,por fuerza de tiempo o por que nos gusta el movimiento,digamos que son islas artificiales para no perdernos en este oceano de confusion que siempre cambia"

a veces,un plan es no tener plan,ser un improvisador,pues la vida te obliga a improvisar cuando no sale como te esperabas

pero en el futuro solo se sabe que es una hoja en blanco,nuestros ojos solo ven una parte de los margenes gastados y entonces como nos gusta hacernos la cabeza nos atacan las ideas en paranoia

a veces el tema es por que no salen,pero no desistas,tu corazon sabra que es lo que te hace bien y a fuerza de tiempo te hara entender lo que querias

a veces nos obsesionamos con el final cuando no empezamos con el principio,nos hacemos chiquitos,pobres ante tal recompensa futura,pero eso es porque miramos demasiado alto,lo cual no es malo,pero tambien mira por abajo,encontraras que las salidas son faciles

a veces nos falta un empujon,de mano de un amigo o de una mujer y cuando falta,no podemos,pero ya,el ultimo empujon que menos deseas es la obsesion del tiempo que se vuelve en un deseo que nunca cumpliste

vos sos capaz,sos capaz de salir para adelante,de sacarte a vos mismo de toda esa locura mocosa que te impregnaste en la adolecencia

esperas amigos,esperas mujeres,esperas amores,mientras bebe,mientras escribi

cuando digo que esperes tambien digo que sigas para adelante,el azar te hara coincidir con ellos y ellas

desahogo

a mi me mata el miedo,el miedo de no poder avanzar para mañana

me mata ahora

como una apuñalada en la espalda

como si mis pensamientos mas intrincados se hiciesen en contra mio

como si las palabras que me guardo se escapan para sus carceles

el no poder abrazarte

el no poder decirte algo

el no poder amarte

me mata

siempre,como un moribundo trato de encontrar esa herida,de sacarme ese cuchillo imaginario de mi cabeza

pero es una herida que con acompaña de por vida,somos unos moribundos desde que nacimos

pero hablo de un nacer mental,hablo de esa parte de vos que nunca cambio pese a pasar los años

esa parte vivio y va a vivir en vos siempre,estando presente en las alegrias mas lindas

y en los dolores mas terribles,va a estar ahi como si fuera una persona que mira desde adentro

hacia vos,como si le cantaras una cancion frente a ella o le contaras algo,esa parte es tu

niñez,tu infancia,tu alma todavia sigue manteniendo la inocencia pese a que la virginidad

se la sacaron a mordicos

tu (tu) niño te escucha y se mueve,vos como un titere agradecido,te sentis feliz cuando esos pasos

pisan firmes tu decisiones,cuando no te moves te mata eso,lo cagas a chanqletazos,lo haces un chico

fragil

(hay que ser un mounstro bien hijo de puta si asi nos matan)

y habra en esta cazeria de dolores alguna victima?

escribir,tocar la guitarra,teatro,todos intentos...

(vamos a ser tan desdichados de mostrarnos como gondolas llenas de lagrimas?)

(vamos a hacer publico nuestro dolor? creeremos que despues de esto,alguien golpeara nuestra

puerta y vendra a curarnos?)

pues,sigo pensando en mi teoria del pesimismo,creo que no,moribundos desde que nos clavaron esa

jeringa llena de tormentas,el escribir nos mantiene sedados,expulsar de nosotros los suplicios

que hacen de nuestra cabeza una sala de torturas,vomitamos botellas sin fondo,es un tanque de gasolina

que siempre se llena,a pesar de correr y quemar,pero eso es mejor que guardarse el dolor

continuamente drogados,dependemos de la escritura para sobrevivir y cuanto mejor seamos

mas resistentes seremos,mas agua estancada de angustia sacaremos de los baldes de la terraza..

pero la escritura es medicamento para alargar nuestra vida,de dolores nos armamos,eso si,pero no

no hay cura,solo hay medicamentos mas fuertes

(o realmente la hay?un lagrima de felicidad gotea desde mis adentros)

el amor,la amistad,la birra,la vida,el sexo,el viaje,la comida,todo es como un gran anestesico

de dolores

sabiendo esto,nuestro tratamiento consiste en darnos con todo aquello que nos da vida,VIDA

que nos haga sentir el sudor electrico de nuestra alma vibrando en colores

como buena locura

sabiendo esto,tendremos que aprender a dormir con ese dolor por las noches

sabiendo esto,tendremos que levantarnos y respirando,burlando y matando lo maligno con una sonrisa o sabiduria

sabiendo esto,abriremos las murallas podridas de nuestro corazon,para que vuelva a amar(?¿)

mi esperanza es la esperanza,la perdida de todo escape,el peor de los terrenos atrapados

que nos hara bien? escribir,componer,hablar,amar

escribire,aun con los pies astillados,se que puedo ayudar a alguien,ahi afuera,se que hare algo

por el mundo,aunque sea pintar sus paredes de dolores propios como si fuera un egoista,dueño del mundo

pero sabes que? me aterra lo que vendran

"hace mucho habia escrito": los niños creceran muertos,naceran muertos mas tarde y ahi no habra

humanidad posible

me aterra pensar que ya mismo,estamos condenando a la hoguera cristiana a nuestro niños para "SALVARLOS DEL INFIERNO"

ustedes crearon el infierno,este es el paraiso,ahora,aca donde podemos sentir el pasto crecer bajo el pie,donde los gusanitos

se comen a los muertos y donde el beso nos juntaba,que es el paraiso? un minuto de extasis

aca este supermercado de gondolas en ruina,buscamos ese pedazo intacto de paraiso flotante

solo se que podemos vivir despues de muertos,esto es egoista,o talvez no,pero querre tener un hijo

solo para amarlo,para enseñarle lo que nadie me enseño a mi y para prepararlo a esta vida,para

poder vivir en este mundo a traves de el,al menos estar presente en el,de trasmitirle que lo que falta

en este mundo no son abogados ni religiosos ni politicos,sino artistas,inculcarle el amor por el arte

que mire con ojos llorosos un cuadro que le de alegria y que sienta costernado cuando lea algo que

lo haya movido dentro suyo

que alguien me escuche,que alguien me entienda,que pueda ser alguien

que no sea olvidado,que alguien se acuerde de mi

gigante

si podes amar

a un perdedor

a un tipo que no tiene

nada

mas que botellas vacias

entonces

tu amor

es gigante

y bondadoso

si amas

sin esperar

nada a cambio

tu amor es fuerte

tene cuidado,hay muchos lobos

rodeandote

hay muchos tipos que te van a quitar

esas ganas

de comenzar de vuelta

no dejes que te atrapen

si amas porque todos aman

entonces sos un idiota

si amas por necesidad

por liberarte

eres real

frente a todas las mierdas

en mi defensa

frente a este corrupto tribunal del sistema

frente a mis amigos

frente a las mujeres

frente a mis maestros

la locura es una orden

la parte de afuera

a mi me queda solo enloquecer

pero bien

a mi solo me gusta leer

dormir y escribir

algunas veces tomo

y otras toco la guitarra

en mi defensa

solo quiero ser

no me obliguen a perder

por que se que tengo aguante

si me banque todo esto

es porque talvez eliga vivir asi

no me busquen por que encontrarme

va a ser lo peor

solo choquen conmigo

una historia

dejamos todo,que mas?

me hago tantos problemas cuando no hago nada

y me hago muchos mas cuando hago algo

detesto las vueltas,las esperas

decidi seguir derecho

ni esperar

pero en si,me canse de eso,me voy a tomar una birra

y salir por ahi,quien me quiera acompañar esta invitado

en una de esas encuentro a alguien

tan loco

como yo

un lugar

ahora tu amor es una niebla

que de a poco desaparece

con el sol de cada mañana

y me deja ver la realidad

de una ciudad de extraños

(realmente no se si me gustaria

estar mañana ahi)

a veces

solo creo

que me gusta

estar varado en

medio de la bruma

esperando

creo que en realidad

estoy acomodandome

en el mejor de los dolores

un poema chino de Chin chu lin

Cuando a tu recuerdo errante que pisotea la conciencia

les pase encima el tiempo

y los nuevos recuerdos

ahi encontraras una cabaña en el prado

de mi memoria"

si estoy equivocado

y si el arte son momentos de inspiracion y no de trabajo forzado?

y si estoy atrapado aca en mi casa en rejas de algodon,el tiempo libre que tengo solo sirve para enjaularme en una locura?

y si pensara que pudiera hacer todo lo que yo quisiera en vez de pensar que me quede a mitad de camino?

y si solo estoy impaciente de amar y no poder en el momento en vez de pensar que estuve quemando la vida por un amor que nunca vino?

y si mi ansiedad se cubre en pesadas cascaras de vagancia y desinteres?

y si cambiara en vez de morirme?

y si entendiera en vez de saber a cada minuto y equivocarme?

el perfume de la tempestad

el viento aulla

entre las ramas secas

bajando hasta las persianas

de una casa a oscuras

nuestro amor

fue una tormenta

que hablaba con sus relampagos

la calle mojada de fantasmas

fue el recuerdo

de lo que nunca

tendria que haber

pasado

Porno grafico

un volcan a punto de estallar
imagenes de radio
un insominio que es dios
y se hace detestar

la noche se arma de paranoias
el refugio de los miserables
que preparan venenos
que saborean con placer

la chica del otro lado
contesta el telefono
como una maldicion que nunca
se acaba

regala suspiros desde
su tierra imaginaria
ella es el maniqui
que todos quisieron

las manos arden
con furor en los cuerpos
que nunca tocaron
finales exabruptos

el telefono deja su rocio
en un silencio mortal
ella cuelga
el prende un cigarrillo
y mira nostalgico la ciudad
por su ventana
los ojos se empapan

ella atiende el telefono
esta vez no sera el

sexo sexo SEXO

amar

estaticos en esta forma

encerrado como un perro rabioso

de sexo

pocos van a entender

que el amor

no tiene nada que ver con el sexo

solo es un pequeño,un pequeño detalle

pero somos tan detallistas

labios de rojo plastico brillante al sol

de los bares y las calles

pezones duros entre sabanas

ojos que se arrastran babosos

en tus curvas

cayendo en la trampa

otra ves

y otra ves

hay algo en estar atrapado

que es mostruosamente

confortable

El amor de verdad es para los ciegos

Alguna vez aprenderemos a mirar sin ojos?

alguna vez miraremos lo que realmente iimporta?

somos algo mas que carne y huesos

que como el metal el tiempo oxida

es algo tan simple de entender y tan dificil de realizar

amar sin mirar