suenan como caen las bombas de octubre
desde el parlante
el vaso de vidrio tiembla con cada palabra
como si fuera un instrumento de percusion
dejo de llover hace un rato largo
pero el suelo mojado,las paredes traspirando
y el olor a lluvia sigue estando
arriba,mezclaron nubes naranjas,violetas y grises
haciendo del cielo una pared oxidada de agua
mientras pasa todo,yo sigo esperando el poema
sigo escribiendo esperandolo
soy conciente de que algunas noches no viene
soy conciente de que esperar hasta la madrugada
sin haber recibido nada parece un esfuerzo en vano
no,en realidad es lo que debe ser
cuando menos esperas,el timbre suena y aparece el poema
abrigado y mojado,cerca de la medianoche
esperando,a veces lo veo entrar travestido en mamarrachos
hay diferentes maneras de tratar al poema
a veces,uno les saca las ropas suavemente,lento
otras uno arranca sus ropas violentamente
todo para verlo,desnudo,el poema en persona
ahora ve,sus palabras definidas,ve su raiz
entonces con la mano vas toqueteando el poema
hasta encontrar su forma mas contundente
uno le hace el amor a sus palabras,las manosea y las chupa,les da por el culo,cada poema tiene su forma de tratarlo
algunos dan gritos histericos
algunos dan suspiros suaves y profundos
todo hasta alcanzar el punto mas zarpado,cuando el poema y el poeta se juntan en un solo ser
dire algo que debe ser tomado como una advertencia: es el poema el que hace al poeta,es la cantidad de lagrimas lo que hace al poema,es la vida cargada de dolores lo que hace a uno escribir un poema,por lo tanto,ser poeta
es algo de todos
ser poeta es un minuto donde el aire entra frio al pulmon haciendote sentir la poesia
ser poeta no es un oficio,es un estado de ser
algunos son grandes poetas sin haber escrito nada,
vivieron los poemas
ese es el poeta que merece todo los respetos
quien haya escrito su vida en los bordes de este diario de realidades
quien va a mas y escribe el diario por arriba,lo mamarracha,le borra palabras y hace su propio reportaje
algunos van a mas y se queman junto con las hojas,consumidos por la sensacion asfixiante
crean su tartaro
entonces,cansados,el poema y el poeta se separan
el poema ha llegado y el poeta esta exhausto
el,todo desganado,se prende un lucky y fuma
mientras el poema se viste con apuro
besa al poeta
"ya es tarde,me tengo que ir..."
y se marcha lejos de los ojos de el
abre la puerta de su casa y se va
el sonido de la puerta cerrandose violentamente
sentencia una temporada de situaciones
"ya ha llegado y ya se ha ido"
y ahora uno vuelve a si mismo
encerrado en el cuarto
se inunda el ambiente de humo y de una pesada impresion de negrura
las paredes empiezan a traspirar la locura
un precipicio a nuestro encierro
ahi uno empieza a escribir
y mientras uno espera el poema
uno termina escribiendo cosas
como estas
