desahogo

a mi me mata el miedo,el miedo de no poder avanzar para mañana

me mata ahora

como una apuñalada en la espalda

como si mis pensamientos mas intrincados se hiciesen en contra mio

como si las palabras que me guardo se escapan para sus carceles

el no poder abrazarte

el no poder decirte algo

el no poder amarte

me mata

siempre,como un moribundo trato de encontrar esa herida,de sacarme ese cuchillo imaginario de mi cabeza

pero es una herida que con acompaña de por vida,somos unos moribundos desde que nacimos

pero hablo de un nacer mental,hablo de esa parte de vos que nunca cambio pese a pasar los años

esa parte vivio y va a vivir en vos siempre,estando presente en las alegrias mas lindas

y en los dolores mas terribles,va a estar ahi como si fuera una persona que mira desde adentro

hacia vos,como si le cantaras una cancion frente a ella o le contaras algo,esa parte es tu

niñez,tu infancia,tu alma todavia sigue manteniendo la inocencia pese a que la virginidad

se la sacaron a mordicos

tu (tu) niño te escucha y se mueve,vos como un titere agradecido,te sentis feliz cuando esos pasos

pisan firmes tu decisiones,cuando no te moves te mata eso,lo cagas a chanqletazos,lo haces un chico

fragil

(hay que ser un mounstro bien hijo de puta si asi nos matan)

y habra en esta cazeria de dolores alguna victima?

escribir,tocar la guitarra,teatro,todos intentos...

(vamos a ser tan desdichados de mostrarnos como gondolas llenas de lagrimas?)

(vamos a hacer publico nuestro dolor? creeremos que despues de esto,alguien golpeara nuestra

puerta y vendra a curarnos?)

pues,sigo pensando en mi teoria del pesimismo,creo que no,moribundos desde que nos clavaron esa

jeringa llena de tormentas,el escribir nos mantiene sedados,expulsar de nosotros los suplicios

que hacen de nuestra cabeza una sala de torturas,vomitamos botellas sin fondo,es un tanque de gasolina

que siempre se llena,a pesar de correr y quemar,pero eso es mejor que guardarse el dolor

continuamente drogados,dependemos de la escritura para sobrevivir y cuanto mejor seamos

mas resistentes seremos,mas agua estancada de angustia sacaremos de los baldes de la terraza..

pero la escritura es medicamento para alargar nuestra vida,de dolores nos armamos,eso si,pero no

no hay cura,solo hay medicamentos mas fuertes

(o realmente la hay?un lagrima de felicidad gotea desde mis adentros)

el amor,la amistad,la birra,la vida,el sexo,el viaje,la comida,todo es como un gran anestesico

de dolores

sabiendo esto,nuestro tratamiento consiste en darnos con todo aquello que nos da vida,VIDA

que nos haga sentir el sudor electrico de nuestra alma vibrando en colores

como buena locura

sabiendo esto,tendremos que aprender a dormir con ese dolor por las noches

sabiendo esto,tendremos que levantarnos y respirando,burlando y matando lo maligno con una sonrisa o sabiduria

sabiendo esto,abriremos las murallas podridas de nuestro corazon,para que vuelva a amar(?¿)

mi esperanza es la esperanza,la perdida de todo escape,el peor de los terrenos atrapados

que nos hara bien? escribir,componer,hablar,amar

escribire,aun con los pies astillados,se que puedo ayudar a alguien,ahi afuera,se que hare algo

por el mundo,aunque sea pintar sus paredes de dolores propios como si fuera un egoista,dueño del mundo

pero sabes que? me aterra lo que vendran

"hace mucho habia escrito": los niños creceran muertos,naceran muertos mas tarde y ahi no habra

humanidad posible

me aterra pensar que ya mismo,estamos condenando a la hoguera cristiana a nuestro niños para "SALVARLOS DEL INFIERNO"

ustedes crearon el infierno,este es el paraiso,ahora,aca donde podemos sentir el pasto crecer bajo el pie,donde los gusanitos

se comen a los muertos y donde el beso nos juntaba,que es el paraiso? un minuto de extasis

aca este supermercado de gondolas en ruina,buscamos ese pedazo intacto de paraiso flotante

solo se que podemos vivir despues de muertos,esto es egoista,o talvez no,pero querre tener un hijo

solo para amarlo,para enseñarle lo que nadie me enseño a mi y para prepararlo a esta vida,para

poder vivir en este mundo a traves de el,al menos estar presente en el,de trasmitirle que lo que falta

en este mundo no son abogados ni religiosos ni politicos,sino artistas,inculcarle el amor por el arte

que mire con ojos llorosos un cuadro que le de alegria y que sienta costernado cuando lea algo que

lo haya movido dentro suyo

que alguien me escuche,que alguien me entienda,que pueda ser alguien

que no sea olvidado,que alguien se acuerde de mi